9我们向世人坦白（4 / 6）

次回复来得快了一些，几分钟。

「照实说离婚不是什么见不得人的事」

内容未完，下一页继续阅读 他看着这行字，几乎能想象江程打下它们时的神情，平静，甚至有点漠然，带着一种事不关己的疏离感。好像在说一件跟自己无关的事，或者一件早就想清楚了、不需要再多费一个字的事。

他莫名皱了皱眉。

「他们会追问。」

江程的回复几乎是秒回的：

「那是他们的事」

对话到此为止。祝青忽然觉得有点累。不是身体上的累，是那种——怎么说——像在跟一个隔了很远的人喊话，你用力了，但声音传过去的时候已经散了，对方听到了，回了一句，但你听不清那是回答还是回声。

他按熄了屏幕。

办公室里很安静，空调停了，暖气管道里的水在咕噜咕噜地流。窗外最后一抹光也沉下去了，只剩下灯，一盏一盏的，连成一片没有温度的光海。

他靠在椅背上，闭了一会儿眼睛。

舌尖抵着齿根顶了顶，三个月来，他第一次想起了那匹透明的小马。此刻应该挂在某个帆布包上，跟着它的主人在某个城市的某个角落，晃来晃去，折射着某个路灯的光。

内容未完，下一页继续阅读 “照实说”并没让事情简单。

他还在路上的时候，手机就响了。屏幕上跳着“邹少萍”三个字——江程的母亲，一个当了三十年汉语言文学教授的人。祝青看着那个名字，深吸了一口气，接起来。

“妈。”他说。

“江程刚才打电话来了。”邹少萍的声音不响，但每个字都咬得很清楚，“他说你们离婚了。什么时候的事？”

祝青把车靠边停了，拉了手刹。

“有一阵子了。”

“一阵子是多久？三个月？半年？”她的语气不像在问，像在审，一个问题抛出来，等着你给一个精确的答案。

“半年多。”

电话那头安静了几秒。他听见邹少萍呼吸的声音，很重，像是在压着什么东西。

“半年多。”她重复了一遍，声音微微扬起来，“半年多不跟家里说一声？你们俩是觉得我们做父母的管不着了，还是觉得我们知道了会拦着你们？”

内容未完，下一页继续阅读 “妈，不是那个意思——”

“你先别说话。”她打断他，语气里有一种不容置疑的威严，那是站在讲台上三十年被练出来的东西，“我问你，为什么离婚？谁提的？”